Der Lago di Lugano liegt vor Dir wie eine blank polierte Klinge. Die SBB-Uhr tickt nicht, sie richtet. Du hebst die Hand zum Schwur und rollst an: Süden im Kopf, Winterfell im Herzen. Palmen tun so, als wäre es Sommer. Dein Tacho weiss es besser. Am Lago di Varese sirrt die Luft, als hätten die Mücken Eis in den Adern. Müdigkeit? Ein Vertrag mit klaren Klauseln: alle 15 Minuten Kalorien, Handschuhschicht wechseln, Kopf sortieren. Novara zeichnet Dir eine Linie in die Stirn. Das GPS sagt "geradeaus", Du sagst "so sei es". Heldentum spricht leise, wie eine Kette auf einem sauberen Ritzel.

Vigevano spannt seine Arkaden wie Rippen eines alten Wals. Pflaster nass, Tauben mit Auditorenblick. Photo. Bon. Handschuhwechsel. Visier wischen. Kein Drama, nur Protokoll. Milano tritt auf wie ein General: Tre Torri stossen drei Speere Glas in den Himmel, Tramgleise lauern wie schlechte Pointen ... flach gequert, verlieren sie die Stimme. Die Stadt ignoriert Dich und das ist tröstlich: Ruhm wohnt dort, wo Rücklichter schweigen. Treviglio: ein Nicken in Celeste, als würde Bianchi selbst sagen "Fahr sauber, nicht schlau". In Bergamo auf der Piazza Vecchia reden die Steine in kaltem Respekt. Der Campanone kündigt schliessende Tore an, Du öffnest stattdessen Deine Energiereserven. Auf nassem Kopfstein ist Schieben in der Altstadt Strategie. Stürzen bleibt Theater für Leute mit Zeit und Instagram.

Und irgendwo kurz nach Bergamo, als der Wind querbläst und die Finger gefühllos sind, hast Du verstanden, was Winterfell wirklich meint: Nicht Kälte. Klarheit. Kein Zorn, nur Wahrheit in einfacher Sprache: "tritt weiter". Das Thermometer lügt, die Strasse nicht. In Dir wird alles still. Nur noch Kettenrhythmus, Atmung, Frost. Du lachst, weil Du merkst, dass Dich keiner zwingt. Nicht Lord of Winterfell, nicht die Uhr. Du bist freiwillig hier und das macht es noch verrückter.

Dann kippt die Nacht. Die Luft riecht nach Heimweg und kaltem Eisen. Vierhundert sind kein Urteil, sie sind ein Siegel: Du warst nicht Gast in der Dunkelheit, Du hast Dienst getan. Lugano hebt die Lider, die Bahnhofsuhr wird zum Zeremonienmeister. Stempel. Zeit. Tracker aus. Und dann die kurze Liturgie des Ritts: Umarmung, Handshake. Der stumme Satzbau der DIAbLES RoUGES. Der See hängt Dir einen Orden um, den nur Eingeweihte sehen. Kein Night King heute, nur der blasse Atem des White Walkers, der an Dir vorbeizieht, weil Du schon längst Feuer atmest.

Du kennst jetzt die Grammatik dieser Prüfung: wenig Worte, viel Wahrheit. Blick wie Frost, Beine wie Glut. Und jetzt, nur jetzt, ist Lächeln erlaubt. Kurz. Dann essen.

WINTER HAS COME - HELL YEAH!

Bahnhof

Via Basilea 6

CH-6900 Lugano TI

SCHWEIZ

46.005031, 8.946343

26.12.2025 (Fr)

20:00 Uhr

• Sollte das Wetter in Winterfell beschliessen, sich wie ein Lannister zu verhalten und finstere Pläne gegen uns zu schmieden, dann müssen wir leider unser tapferes WINTERFELL BREVET im Tessin etwas verschieben. Vielleicht um eine Woche, vielleicht auch zwei. Falls das Wetter richtig durchdreht und uns mit dem Charme eines White Walkers begegnet, haben wir einen Plan B. Und wie immer bei einem Plan B: Es könnte schlimmer sein. Vielleicht verschlägt es uns dann in die schneebedeckten Weiten des hohen Nordens. Ja, genau, ich spreche vom Kanton Schaffhausen. Also, packt Eure Pelze, schärft die Kettenhemden und haltet die Drachen im Auge – es könnte interessant werden
• Helden haben auch mal Terminkollisionen. Wenn Dir der FOLGETERMIN nicht passt, wird Dein Ticket auf ein anderes Brevet umgeschrieben. Die Hölle wartet schliesslich geduldig, egal wo und wann Du Dich ihr hingibst